¿Es este Diario Musical la zona muerta de mis frustaciones? ¿La dinámica es colocar canciones para inyectarse salfumán en vena? Esta va a ser una de estas.

Debe de ser porque el material que maneja Antony and de Johnsons es tóxico, lacerante, gelatinoso. Cualquier tragedia personal es más cruel con una canción de Antony and de Johnsons de fondo. Esta es la mía.

Por eso a mucha gente que conozco lo aborrece. Pero la materia trágica con las que cuece sus canciones es una materia tan porosa, tan dolorosa, tan desesperada que retrata fielmente la tragedia humana. Embellece la pena, el dolor y el sufrimiento. Lo acompaña. Anida en el vacío, eso que los existencialistas llamaban el absurdo de la existencia.

Hay que preguntarse siempre el porqué.

Esta no es realmente mi historia, es la de Juan. Te echo de menos, papá.

Era salir del hospital para volver al trabajo, durante la última semana, que sólo podía escuchar esta canción. Todo pena. Era la inyección de plomo lo que nos dejaba para el arrastre.

No ha sido hasta que he inaugurado este blog que no he traducido buenamente la canción y he visto las flores muertas que deja a su alrededor.

No hace falta decir que me recuerda a él. No me hace sentir mal. No me hacer sentir melancólico.

Me hace notar su ausencia en forma de caracola salvaje.

Un manto de tierra carbonizada, un estanque volcánico. Un desierto azul y frío.Una arena que seca y rasga la pupila. Una boca seca. Una lluvia dolorosa. Un manto de polvo, ceniza y poesía no conseguiría que te olvide.

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=8b5HHRT8xvw&hl=es&fs=1&]

Letra Traducida Antony and the Johnsons: Hope there´s someone

Espero que haya alguien que cuide de mi
Cuando muera, cuando me vaya
Espero que haya alguien que libere mi corazón
Que le guste sostenerlo cuando esté cansado

Hay un fantasma en el horizonte
Cuando me vaya a la cama
¿Cómo podré dormir al llegar la noche?
¿Cómo descansará mi cabeza?

Oh, estoy espantado del lugar que hay
Justo entre la luz y ninguna parte
No quiero ser el elegido
Allí abandonado, allí abandonado

Hay un hombre en el horizonte
Que desea que me acueste
Si sucumbo a sus pies esta noche
Permitirá que descanse mi cableza

Así que hay una esperanza de que no me asfixie
O de que quede paralizado por la luz
Y como un regalo caído del cielo, no quiero irme
Al final del horizonte.

Espero que haya alguien que cuide de mi
Cuando yo muera, cuando yo parta
Espero que haya alguien que libere mi corazón
Y que me abrace cuando esté cansado…

Antony and the Johnsons: Hope there´s someone

Michel Jackson ha muerto. Viva el Rey.

Cuando la palmas y Madonna llora tu muerte, has tocado el techo del show business. Cuando Arnod Swarzeneger llora con el lagrimal lleno de adrenalina y mi mujer me despierta a las siete de la mañana para contármelo, porque sabe que me va a interesar, chato, estabas en lo más alto. Lo tuyo era class de altos vuelos. Hoy el quiosquero y ZP van a hablar de lo mismo y vamos a tenerte en el tabloide durante meses.

Michael Jackson ha muerto a los cincuenta años. Jackson era el negro que criaba algodón en el sur de los Estado Unidos mientras que cantaba “Billy Jean”, pero Jackson quería convertirse en el blanco colonizador; por eso se pasó por la cara el cuchillo de desescamar besugos para parecerse más a la luna. Al final parecía más el cerdito Peggy de Barrio Sésamo que otra cosa.

Cuando tu categoría musical es difícil de establecer y el record Guinnes es lo único que te circunscribe la cadera, la cosa coge color planetario, se convirtió en un titán infantil. No eras el King of Pop por casualidad.

Y ahora tenemos a medio planeta haciendo de plañidera de alguien que no reconozco en esas fotografías porque el Michael Jackson que yo adoraba era el musical, el que tenía el el pálpito callejero, el que me hacia bailar al escuchar “Blame It On The Boogie”.

El Jackson adulto siempre quiso ser un niño. Todo era porque su padre les daba látigo (real o verbal) a él y a sus hermanos para que fuesen las mejores voces negras de los sesenta.
Por eso no tuvo infancia, se la pasó trabajando de lo lindo. Por eso también, muchachote, estabas tan loco. Y por eso, chavalote, Diario Musical te recuerda que eras un músico que fue acusado de hacérselo con críos. Quedaste exculpado pero tenías la vida hecha un circo.

El retrato que te están haciendo medio planeta está entre la devoción, esperpento y la tragedia griega. Pero sigo sin reconocerte ¿ibas a sacrificar a tu hijo a los periodistas desde el balcón?

Tan solo me queda recordar la magnífica música que hiciste durante los setenta y los ochenta. Sólo tengo que recordar “Rock with you” y que mi amigo A. la pide constantemente cuando salimos de cervezas y poquísimas veces se la ponen.

“Rock with you” es una de las canciones pop perfectas. Depurada en instrumentación, sensual, voluptuosa; sigue siendo virgen y limpia a cada escucha. Me parece increible que la hicieses tú.

Es una canción joven, vital, jovial, de un chico que está con una chica, que quiere salir, que quiere bailar, que quiere disfrutar, que quiere que ella note el ritmo del amor igual que lo está notando él. ¿Qué más se puede pedir? Como decía Epicuro, la música es capaz de cambiar los afectos. Y esta canción lo consigue.

Para A. en Valencia.

Letra Traducida Michael Jackson: Rock with you

Nena, cierra tus ojos
Deja que el ritmo entre en ti.
No trates de resistirlo
No hay nada que puedas hacer
Relaja tu mente.

Abandónate y goza conmigo
Tienes que sentir ese calor
Y podremos manejar el ritmo
Compartiendo el latido del amor.

Quiero moverme contigo (toda la noche)
Bailar contigo hasta el amanecer
Quiero moverme contigo (toda la noche)
Nos vamos a mover hasta que se vaya la noche.

Afuera en la pista
No hay nadie salvo nosotros
Niña, cuando tú danzas
Hay una magia que debe ser el amor
Sólo lentamente
Porque tenemos que ir tan lejos
Cuando sientes ese calor
Y podemos manejar el ritmo
Compartimos el ritmo del amor.

Quiero moverme contigo (toda la noche)
Bailar contigo hasta el amanecer
Quiero moverme contigo (toda la noche)
Nos vamos a mover hasta que se vaya.

Y cuando la sensación muera y se haya ido
Tú sabes que el amor sobrevive
Podemos movernos por siempre, vamos.

Quiero moverme contigo
Quiero gozar contigo
Quiero moverme contigo
Quiero gozar contigo.

Quiero moverme (toda la noche)
Contigo niña (amanecer)
Moverme contigo, moverme contigo niña, sí
(toda la noche)
Bailando hasta que se vaya la noche.

Quiero moverme contigo (toda la noche)
Bailar contigo hasta el amanecer
Quiero moverme contigo (toda la noche)
Movernos toda la noche
Siente el calor, siente el calor
Moverme contigo hasta el día amanecer
Quiero moverme, moverme toda la noche.

Michael Jackson: Rock with you

Girl, close your eyes
Let that rhythm get into you
Don’t try to fight it
There ain’t nothin’ that you can do
Relax your mind
Lay back and groove with mine
You got to feel that heat
And we can ride the boogie
Share the beat of love

I wanna rock with you (all night)
Dance you into day (sunlight)
I wanna rock with you (all night)
We’re gonna rock the night away

Out on the floor
There ain’t nobody there but us
Girl, when you dance
There’s a magic that must be love
Just take it slow
‘Cause we got so far to go
When you feel that heat
And we’re gonna ride the boogie
Share the beat of love

I wanna rock with you (all night)
Dance you into day (sunlight)
I wanna rock with you (all night)
We’re gonna rock the night away

And when the groove is dead and gone (yeah)
You know that love survives
So we can rock the night away

I wanna rock with you
I wanna groove with you
I wanna rock with you
I wanna groove with you

I wanna rock (all night) with you girl (yeah – all night)
Rock you into day (sunlight)
I wanna rock with you (all night)
Rock the night away
Feel the heat feel the heat
Rock you into day (sunlight)
I wanna rock – rock the night away

Hace aproximadamente quince años que vivía en Valencia -Plaza Honduras, Plaza del Cedro, Plaza Xúquer- y estaba metido en el barullo indie hasta las trancas. Y me hacía ilusión saber que al lado de mi casa pernoctaban los Silvania de los noventa, antes de darse el piro a la capi. A Madrid, claro. Que en aquellos años sin internet ser de provincias era una mierda.

Los Silvania de entonces. ¿Y esos quienes eran? Dos peruanos -Mario y Cocó- finos, fugaces, postmodernos, amantes de la seda ambient de Brian Eno, de la cacharrería I+D+I, de aquello que se llamó Techno Inteligente y de la electrónica pre-Sonar.

Ellos, modernos y repijos hasta la médula; yo, postmoderno accidental, encontraba hasta sexy vivir al lado de unas celebridades desconocidas para los demás.
En aquellas fiestas que me tiraba cuando era estudiante, incluso llegamos a tener conocidos en común con los que discutí aireadamente sobre electrónica:

– Autechre son unos dioses.

- Autechre son una mierda, porque no deja de ser música para ascensores distorsionada.

- Eso lo dices porque no entiendes la música de ahora. Te la está perdiendo.

- Debe de ser eso, que no entiendo y tú sí, maja.

En aquellos años en los que no se podía escuchar tanta música, que los discos se fundían de los arañazos de la aguja del tocadiscos, antes de llamarse platos, compré por cuatro perras en una tienda de segunda mano, de esas que han desaparecido, el primer EP de Silvania (“Miel, Nube, Hiel”)

No era propiamente un EP, era maxi. Y quien no sepa la diferencia entre una cosa y otra, que estudie.

Como no había otra cosa que escuchar, aquello era lo más. Y la verdad es que lo era. Llenísimo de ruido, infectado de efectos, con una voces lavadas en el río; Silvania, que eran la alternativa a lo independiente, era mi grupo.

Su salto a la capi, a mi me dejó igual pero sin vivir cerca de dos tipos que salían en la revista. Se fueron buscando la Cibeles y al poco publicaron un LP que era una gloria ensordecedora, una adormidera a 33RPM, una fineza pop desarmante.
Después les perdí la pista mientras ellos se perdían en la noche madrileña, se ahogaron en la electrónica y reaparecieron con un grupo que era un horror llamado Ciëlo. Hace un año aproximadamente a Cocó lo mataron salvajemente. Fin de la historia.

Por aquellas primaveras me inyectaba a la par la Rock de Lux en vena, porque me encantaba la música y porque simplemente me gusta leer. En uno de esos especiales Mario de Silvania daba 10 claves de su música.

Era un listado mustio, ajado y misterioso. Tan sólo dejaba 10 canciones, no diez álbums. Y los comentarios estaban entre el desparrame cósmico y la sensiblería autocomplaciente. Y el misterio, porque esas canciones debían de tener algo.

El periplo ha durado quince años, hasta ayer. Vía Santa Internet he conseguido escuchar las canciones que Mario Silvania dejó plantadas en el papel y en la memoria. Incluyo la lista.

1. The Future Sound Of London: Lifeforms (Path 4)
2. Autechre: Beaumonthannanttwomx (1.02)
3. Mouse On Mars: Katang
4. Orbital: Belfast
5. Jefferson Airplane: Come Back To Me
6. The Byrds: Dolphins Simle
7. Simon & Garfunkel: The Sound Of Silence
8. Brian Eno: The Lost Day
9. Kraftwerk: Radioactivity
10. Insides: Clear Skin

La canción número cinco es de Jefferson Airplane, “Come back to me“, y ha sido definitiva porque me ha recordado mi tiempo en Valencia. Lo ha musicado.

Blasco Ibáñez, Universidad de Geografía e Historia, Plaza del Cedro, Benimaclet y A.
Creo que ha llegado el momento de que Valencia y yo nos perdonemos.

Mario Silvania decía sobre la canción:

“Cada vez que escucho esta canción siento que hay un mensaje para mí… es la canción “hippy”más hermosa de todos los tiempos. La letra es preciosa, es como el vuelo interminable de los pájaros nocturnos”

Letra traducida de Jefferson Airplane: Come Back to me.

El verano ha aspirado el aire y lo ha retenido por mucho tiempo
El invierno fue igual, como si nunca se hubiera ido
y a través de una ventana abierta sin cortinas colgando
te vi, te vi, volviendo a mí.

Uno empieza a leer entre las páginas, de un vistazo
El sonido de la música somnolienta, y de repente está atrapado
A través de la lluvia sobre los árboles, en un rápido beso
Te vi, te vi, volviendo a mí.

No puedes quedarte y vivir mi vida
a dispersar mi amor como hojas en el viento
Siempre dices que quieres marcharte
Siempre dices que no te marcharás
pero sé lo que siempre ha sido
…siempre ha sido.

Un sueño transparente bajo un suspiro ocasional
La mayor parte del tiempo sólo lo dejo ir
Ahora deseo que no haya empezado
Te vi, sí, te vi volviendo a mí.

Recorriendo la montaña que mira a la bahía
Me doy cuenta de que ya estuve aquí antes
La sombra en la niebla pudo haber sido cualquiera
Te vi, te vi, volviendo a mí.

Pequeñas cosas, como razones, se guardan en un frasco
¿Qué pasó con los deseos hechos a una estrella?
¿Fue tan solo algo que hice para divertirme?
Te vi, te vi, volviendo a mí.

Jefferson Airplane: Come Back to me.

The summer had inhaled and held its breath too long
The winter looked the same, as if it never had gone
And through an open window where no curtain hung
I saw you, I saw you, comin’ back to me

One begins to read between the pages of a look
The shape of sleepy music, and suddenly you’re hooked
Through the rain upon the trees, that kisses on the run
I saw you, I saw you, comin’ back to me

You can’t stay and live my way
mi amor se dispersa como las hojas en el viento
Scatter my love like leaves in the wind
You always say you want to go away
But I know what it always has been, it always has been

A transparent dream beneath an occasional sigh
Most of the time I just let it go by
Now I wish it hadn’t begun
I saw you, yes I saw you, comin’ back to me

Strolling the hills overlooking the shore
I realize I’ve been here before
The shadow in the mist could have been anyone
I saw you, I saw you, comin’ back to me

Small things like reasons are put in a jar
Whatever happened to wishes wished on a star?
Was it just something that I made up for fun?
I saw you, I saw you, comin’ back to me

Cuando en los noventa, ya te rondaré morena, me puse a correr era evidentemente por la física, por estar más finolis de perfil y enrollar más a las jais umbralianas.

Más tarde me di cuenta que era más importante la sesera que el cuerpazo de yogurt desnatado y su puta madre.Que un cuerpazo con la tontería constante en la boca, aburre.

En esa travesía de carreras constantes sólo encontré el placer sincero, profundamente humano, solitario y cruel que es correr como deporte. Debe de ser por la quema de calorías, por el esfuerzo titánico o por puro sadismo pero es mi deporte ideal. Hecho para solitarios.

En realidad no hay nada más primitivo que ver a un tío correr detrás de una churri, dentro del pilla-pilla, delante de unos skinheads, de los grises o de un león africano. Por eso es un deporte tan vistoso en las olimpiadas. Por eso la vela no la entiende ni dios.

Pop y deporte son de las combinaciones peligrosas. Pocos resultados hay que pasan nuestro particular filtro diariomusicalesco: New Order con “World in Motion” y para de contar. Quien quiera que vaya a comentarios y se descargue a placer.

También está el protagonista de esta reseña: Sanjósex y “Correr”.

Que en realidad es Carlos San José, un chico de Empuries que me parece que lo espolearon malamente de Barcelona y de vuelta al pueblo ha gotado una miel pop muy nutritiva, vital, sabrosa, mediterránea, acústica y flamenquita -de flamenquines- .

“Correr” es el canapé de inicio de un disco maravilloso para quien tenga oído sin prejuicio catalanufos, “Temps o rellotge”/”Tiempo o reloj” que recomiendo por raro que parezca.

Dejo vídeo intercalado y una traducción free marca de la casa. Besos.

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=D0EC0wHbGcU&hl=es&fs=1&]

Sanjosex: Correr. Letra traducida.

Solo, así solo no me siento solo

Una forma muy sencilla
de repasar un día
y corriendo te sientes mejor
y respiras más fuerte
y pensando en los problemas
te olvidas de las penas

Así solo no me siento solo
si quiero puedo atajar
o si quiero voy marcha atrás
Una forma muy baratad e pasar por el psiquiatra
correr cuando se pone el sol

Salgo a la calle y miro el sol
Iré por los campos de fuera
Miraré las montañas que se mueven
y los márgenes que estan bien llenos
de hierbas y de flores
que no sirve para nada
o quizás para alguna cosa.

Y es que no conozco el campo
Hemos perdido muchas esencias
el tiempo nos ha ido cambiando
no sé cuando florece la menta.

Así solo no me siento solo
si quiero atajo
o si quiero voy marcha atrás
Una forma muy barata
de pasar por el psiquiatra
correr cuando se pone el sol

Sanjosex: Córrer

Sol, així sol no em sento sol
Una forma ben senzilla
De repassar tot un dia
I corrent et sents millor
I respires molt més fort
I pensant en els problemes
Te n’oblides de les penes

Així sol no em sento sol
Si vull agafo drecera
I si vull faig marxa enrere

Una forma ben barata
De passar pel psiquiatre
Corrent quan es pon el sol

Surto al carrer i miro al cel
Voltaré pels camps de fora
Miraré els turons que es mouen
I els marges que estan ben plens
D’herbes i de flors de vora
Que no serveixen per a res
O potser d’alguna cosa…

I és que no conec el camp,
Hem perdut moltes essències
El temps ens ha anat canviant
No se quan floreix la menta…

Així sol no em sento sol
Si vull agafo drecera
I si vull faig marxa enrere

És la forma més barata
De passar pel psiquiatre

Corrent quan es pon el sol

Esta canción es gratificante y necesaria desde hace un mes y medio.

Hace algunos años me visitaron unos amigos de Valencia con su niñita recién nacida (L.). Me contaron la anécdota, medio divertidos, que la vuelta la hacían pensando en si L. se dormiría. Pero su padre tenía la solución, tenía un Cd con una versión de “What a Wonderful World” cantada, de una forma muy dulce, por un tipo, cuyo nombre no me supo decir. Y que tocaba solamente una guitarrita -ukelele, sorry-

Cuando L. oía esa canción, como la había asociado al sueño, lentamente se apaciguaba, la bestia que lleva dentro se calmaba, arrastrándola al descando y suavemente se dormía.

Hace relativamente poco L. tiene un hermanito (P.) y la alegría es tan grata, a pesar de todavía no haber podido ir a visitarles, que mi mujer me recordó la anecdota de la canción de voz suave y guitarrita.

Busqué en internet y al final la encontré. En la lejanía aparecía la oronda figura y la voz suave de Israel Kamakawiwo´Ole.

¿Es este un mundo maravilloso? Nasti de plasti. Pero a veces, cuando está todo en calma, cuando las nubes se despejan, atardece en rojo y el contraste de azul mar te hace sentir uno con la naturaleza; y a veces lo parece. También lo parece cuando estoy con A.

He colaborado intensamente con Factoría Los Sánchez como técnico para terminar de parir su último espectáculo: “Educador en Alaska“. Es porque la criatura se ha resistido, venía invertida y al final después de mucho apretar, la cosa ha sido por cesárea.

Bromas aparte, por una profunda amistad, por profesionalidad y sobre todo porque la obra de teatro me toca de lleno, la considero tan mía como el que la ha escrito, como el que la interpreta.

No resisto a haceros cuatro pinceladas. “Educador en Alaska” parte del blog del mismo nombre (http://eleducadorsocialenalaska.blogspot.com/) y con este espectáculo asistimos en primer término y de una manera muy intensa a un supuesto día en el despacho de un educado social.

De una forma cruda, emotiva, sincera, directa; se nos muestran las ocho horas de una profesión dura y difícil. Y no me digais que en la mina se está peor, porque yo cargo camiones dia sí y día también.

Además de eso, el público se convierte en pieza clave del espectáculo. La obra es en el escenario, esto parece una peregrullada y no lo es. “Educador en Alaska” es espectáculo intenso y necesita de la proximidad de la gente y un aforo limitado(60-70 personas creemos que es lo máximo) porque el público también sube al escenario y se encuentra a escaso medio metro del actor.

Hay momentos durante el espectáculo, que palpo el silencio. No es que la gente se calle, sino que responde a lo que el actor acaba de provocarle con un largo, profundo y devastador silencio que ensombrece el teatro. En el estreno de Castellon, de reojo, vi llorar a varias personas.

Y no es un drama. Te ries mucho. Por deciros, creo que es divertidísima. Pero os ireis con la mochila llena. Es una obra que como dice el texto, lo cortés no quita lo valiente.

La canción aparece en un momento clave de la obra de teatro porque semanas antes de estrenar y mientras íbamos probando músicas, luces y decorado; tenía puesto un cd con la canción con la que L. se duerme

Tanto Rafa Sánchez como yo nos dimos cuenta que entraba de lleno en el espectáculó. Nos acompañó, como algo encontrado en el camino, durante la travesía de hacer “Educador en Alaska” para acabar formando parte de él.

Contactos:

http://eleducadorsocialenalaska.blogspot.com/

http://factorialossanchez.blogspot.com/

Letra en Castellano What a Wonderful World

Veo árboles verdes,
Rosas rojas también.
Las veo florecer
Para mí y para ti.
Y pienso para mí mismo,
Que mundo maravilloso.

Veo cielos azules,
Y nubes blancas.
El día bendecido brillante,
La noche sagrada oscura.
Y pienso para mí mismo,
Que mundo maravilloso.

Los colores del arco iris
Tan bonitos en el cielo,
Están también en los rostros
De la gente que pasa.
Veo amigos dándose la mano
Diciendo cómo estás.
Realmente están diciendo
Te amo.

Escucho llorar a bebés,
Los veo crecer.
Aprenderán mucho más
De lo que jamás sabré yo.
Y pienso para mí mismo,
Que mundo maravilloso.
Sí, pienso para mí mismo
Que mundo maravilloso.

Atención, son los creadores de “Crazy”. Monstruo bicéfalo con cabeza de Danger Mouse y de Cee-lo Green.

Al primero lo podeis conocer porque en 2004 publicó el “Album Gris” El invento lenvantó ampollas entre los fieles del rap y los amantes de los Beatles; mezclar sin tapujos el “White Album” de los cuatro fantásticos y el “Black Album de Jay-Z.

Despues de epatar al personal, queda hacerte valer -si tienes algo que valga- y “Crazy” es hit de mano maestra. Queda hecho todo un productor valiente, tremendamente sixtie en el uso de la tecnología y amante del soul. Un sastre perfecto para los kilos de Green.

Cee-lo Green is the soul machine. Cee-lo Green es una máquina de soul. Así se titulaba su segundo elepé en solitario. Y no miente. En esa garganta hay magia, alma, rap diparado a discreción y sobre todo sentido del ritmo. Una garganta que es una catarata de sentimiento. La magia de la palabra cantada. Incluyo la canción “Closet Freak” para que lo comprobeis

Además de eso, era el perfecto desconocido. Un segundón amigo de André 3000 de Outkast hasta que el Ratoncito Peligroso llamó a su puerta con un “Crazy” que llamaba a la locura. Otro día toca hablar de ella.

Juntos son Gnarls Barkley, máquina a todo gas de rock, pop, psicodelia y soul a borbotones. Una vez hablando con un amiguete le comenté que me gustaban porque como el “Common People” de Pulp (hay que tirar de memoria para lucirse) paracía que empujaban constantemente la canción.

Juntos, en su segundo elepé, revalidan aquello por lo que tanto llora el soul. El abandono. El que te rompan el corazón. El hombre abandonado.

Encima lo hacen reciclando, lo que los moderniquis no quieren ni oír hablar, un juguete de puro trip-hop que tan bien viste la ausencia y el dolor de quien es abandonado por la persona que quiere.

Vídeo con arrancada de corazón incluida.

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=mhxK2IOywVE&hl=es&fs=1&]

Gnarls Barkley. Who´s gonna saved my soul now?

Esta mañana, tengo malas noticias,
las cuales cambian el sentido de mi día.
Cuando ella habló, yo la escuché
De repente ella tenía cada vez menos que decir
Oh ¿cómo puede pasar esto?
Todo este tiempo he vivido entregado
¿Ahora quién va a salvar mi alma?
¿Ahora quién va a salvar mi alma?
¿Cómo contarán mi historia?
¿Cómo contarán mi historia cada vez?

Me hacía sentir alguien
alguien importante
aunque ese alguien fuese imitado
parecia estar dentro de mi mismo
Era totalmente dependiente de ella
es una vergüenza sobre la que alguien cantará una canción
¿Ahora, quién va a salvar mi alma?
Me pregunto si viviré para envejecer
Entre la alta causa me siento tan abajo

Y tal vez es un poco egosita
Todo lo que tengo es mi memoria
A pesar de todo nunca he parado de sorprenderme
¿Era tu dolor peor que el mío?

De todos modos mi hambre se convierte en avaricia
y es la causa de lo que necesito
¿Ahora quién va a salvar mi alma?
Sé que estoy fuera de control
Suficientemente cansado como para
dejar caer mi alma

Traducción e interpretación: Jaraba.

Como hace poco Almodovar se fue a Francia a que le doraran la píldora con “Los Abrazos Rotos“, he decidido volver a ver una de sus películas más definitivas, vamos, la mejor: “La Ley del Deseo“

Recuerdo haberla visto en un ciclo de aquellos que se daban en la 2 a las tantas de la noche.
Moi, que era inocente como un pipiolo, vi aquellas películas con una devoción inaudita. Las historias, las ciudades, las mujeres, las pasiones; era todo tan auténtico, tan chocante, tan divertido y tan pasional que en almodovariano me convertí. Además estaba Chus Lampreave y Chus sin saberlo es posmodernista.

Se ha de reconocer que poner a Almodóvar de vuelta y media es casi una afición. A él, a Carmen Maura, a Victoria Abril y a Rosy de Palma. Gente que con el tiempo son adorados en Francia sin reservas -la mayoría viven allons enfants de la patrie- y temidos aquí. Si no, que le pregunten a Carlos Boyero y a la propia Carmen Maura.

Volviendo a aquella primera vez -lo reitero porque queda la mar de almodovariano, la primera vez- de “La Ley del Deseo” la recuerdo como una película caliente, urbana, calurosa, tórrida (os recuerdo el “Riégueme” que le dice Carmen Maura a un barrendero para que la empape por el calor) , repleta de sangre, de crímenes, de sexo homo. Como diría Umbral: de pura vida, porque Almodóvar en sus películas está haciendo la literatura española moderna, la del tiempo que nos toca.

Creo que “La Ley del Deseo” es paradigmática de el universo de Almodóvar al que éste volverá constantemente.
Un escritor (de películas) rueda una, de gran éxito -metacine: “La Ley del Deseo” comienza con el final de esa supuesta cinta- El universo personal del protagonista -qué grande Eusebio Poncela- pivota entre el amor no correspondido – Manuel Molina-, su hermano transexual -Carmen Maura-, los excesos que supone la noche madrileña de los ochenta y el amor -incondicional, loco y asesino- que le declara Antonio Banderas.

Al final de la cinta, todo acaba como el rosario de la aurora. La policía, un suicidio, una máquina de escribir que rompe una ventana y cae desde un quinto piso, un amante abatido ante el cadáver de aquél que le amaba sin mesura y un altar de una virgen ardiendo. Iconoclasta a tope.

En ese preciso momento suenan los primeros acordes de “Déjame Recordar” de Bola de Nieve.
Mágica canción para poner broche de oro a una película que si te llega, te deja sin habla.
Bola de Nieve -dicen que el apodo le venía por contraste con su negra piel- decía de sus canciones que: “Yo no canto canciones ni las interpreto, yo soy“.

Algo de eso se puede oír en ese palpitar, en ese repiqueteo de piano, en esa caricia musical que es su voz cuando canta:

Quien , de tu vida borrará mis recuerdos
y te hará olvidar este amor
hecho de sangre y dolor
Pobre amor
que nos vio a los dos llorar
y nos hizo tambien soñar y vivir
¿cómo dejó de existir?

Hoy que se ha perdido
déjame recordar
el fuerte latido del adiós del corazón
que se va sin saber a dónde irá
y yo sé que no volverá este amor,
pobre amor

Pobre amor
que nos vio a los dos llorar
y nos hizo tambien soñar y vivir
¿cómo dejó de existir?

Hoy que se ha perdido
déjame recordar
el fuerte latido del adiós del corazón
que se va sin saber a dónde irá
pero sé que que no volverá este amor,
pobre amor

Y así les digo buenas noches,
buenas tardes o buenos días
y con mucho gusto estuve con ustedes, hoy,
y quien sabe, en otra fecha vuelva a estar
y con el mismo gusto

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=5WJDaTda-ro&hl=es&fs=1&]

PD. Dejo link a un artículo la mar de interesante de la jerga almodovariana. Besos.

Esto va a ser una de cal y otra de arena. Hace ya unos años leí una entrevista a Nacho Vegas y éste decía que para él una canción tenía principalmente tres cosas: la música, la letra y la interpretación. Remataba como rockero que morirá con las botas puestas y los calzoncillos bajados que el mejor ejemplo de interpretación era Elvis Presley.

Me hizo pensar mucho esta declaración de principios: la letra, la música, la interpretación. Tres patas de un único taburete. Por cierto las mesas y sillas de tres patas no cojean nunca –esto lo saqué de un político en un reciente miting con las Elecciones Europeas de fondo-

Casi estoy de acuerdo, sobre todo en lo de la letra, porque sino sólo vemos las canciones, no pasamos de la primera capa, nos quedamos sin entenderlas. Como dice Calamaro en “Todas son iguales”: son canciones que no leemos, solamente tiramos.

Y lo que nosotros queremos (mi locura y yo) es eso de:

Existe un abismo entre las canciones y la realidad.
¿Cuál es?
Están las que dan la sensación
de poder detener el tiempo por un instante
y cargan el espíritu de gente extraña
a un corazón ausente no se le engaña.

Ahora la cuchillada. ¿Por qué hablando castellano, catalán, valenciano, gallego, euskera, mallorquín, bable –me voy a pasar la corrección política por el forro de los cojones en cualquier momento- se canta tanto en inglés?

Unfinished Sympathy, Australian Blonde, Inquilino Comunista, Remate, Bigott, Russian Red.

Todas las respuestas que he leído, escuchado son entre vagas, lamentables y poco argumentadas. Como uno tiene memoria para éstas cosas recuerdo algunas de las razones que se daban hace algunos años –realmente eran los años vagos- y hace algunos días:

1. El inglés es el lenguaje vernáculo del rock´n´roll.

2. Cantar canciones con letras poco trabajadas.

3. Contar/Cantar cosas en inglés es más fácil que en castellano. Supuestamente protege más, expone menos los pensamientos/sentimientos de uno.

4. Amateurismo puro y duro.

5. Empezar en gauchuplís y acabar en inglispitinglis

6. El inglés es más fácil para musicar.

Escribiéndolas ya me he dado cuenta que son razones de poco peso. Esto me lleva a pensar que Calamaro acierta en que hay canciones que sólo vemos, que no nos llegan, que se quedan en la puerta esperando ser escuchadas, no oídas.
Desde Diario Musical, vamos (mi cordura y yo) camino de escuchar canciones para detener el tiempo por un instante, para que nos carguen el espíritu. Debe ser que somos más corazón ausente de lo que pensamos (mi moral y yo)

Letra completa de “Todas son iguales”

Todas las canciones son iguales
y parece que hablan siempre de lo mismo ya
pero igual existe un abismo entre las canciones y la realidad.
¿Cuál es?
Están las que dan la sensación
de poder detener el tiempo por un instante
y cargan el espíritu de gente extraña
a un corazón ausente no se le engaña.
También hay y parece broma un repertorio en otro idioma,
canciones que no leemos y solamente tiramos.

Hace mucho que aprendimos y nos acostumbramos
a escuchar palabras que nunca entendemos
tanto que no sabemos si entendemos ni siquiera las de este idioma.
Fuera de broma, hay canciones lo suficientemente heroicas
paran los relojes con el pensamiento de alguien.
Entonces ya se para qué sirve escribir canciones y canciones todo el tiempo,
es para seguir buscando,
para seguir encontrando preguntas a ninguna respuesta.
Si está esta pregunta, no quiero saberlo nunca.
Prefiero seguir sin saber, sin darme cuenta
sin darme cuenta.

Una vez me dijeron que Zaragoza eran nueve meses de invierno y tres meses de verano. Pensé que exageraban hasta que la visité en pleno Julio acabé dando la razón.

Recuerdos de un viaje maravilloso: Plaza del Pilar, El Ebro, la Ámbar, la gente en la calle, el tapeo, el Tubo, playas del Ebro, el mar de Aragón, la Z y el ostia todo el día en la boca.

Hace unos días tuve que ir por trabajo a Zaragoza. Zaragoza, ciudad ideal en la que mi mujer y yo queremos vivir. Nos fascina.

Durante esos día una amiga (L.) y yo paseamos por Zaragoza. Dentro de Zaragoza, salidos de tapear por el Tubo, de paseo abstracto y nocturno por esas callejuelas que huelen a gente pasar llegamos a la Plaza del Pilar.

Silencio.

Estos espacios tan grandes, tan bien diseñados; entre lo urbano, lo grandioso y lo estético siempre me hacen tomar el aliento, tomarme mi tiempo no para contemplarlos sino para situarme con ellos, reestructurarme en su enormidad, verlos pavonearse de su volumen, notar cómo les suenan las tripas llenas de gente paseando en la noche. Remodelar tu espacio dentro del suyo. Poesía arquitectónica al salir de cañas.

Como siempre, me iré con ganas de volver con la maleta.

Añadamos ahora música. Plaza del Pilar. Entre calles, plazas, esquinas y terrazas, acompañado por L. en una de ésas terrazas improvisadas con cuatro sillas, sentado estaba Bigott. Reconocí una cara pero no supe ubicarla.

No fue hasta el día siguiente que la recordé. Era éste. El álbum se llama “That Sentimental Sandwich” y la recordé de verla en alguna revista de música.

Casualmente, acaba de publicar “Fin” (tercer trabajo) y entre el recuerdo del viaje, la portada, las calles de Zaragoza y que nuestras pupilas se cruzaron furtivamente me he ido a su myspace para husmearle las canciones y saber si marco este viaje con alguna canción. Como no podía ser de otra manera he salido enamorado una vez más de Zaragoza. Y creo que mientras caminaba por la Plaza del Pilar sonaba “Afrodita Carambolo”.

Las canciones acompañan, amueblan, pintan, ponen aromas a los momentos y a los tiempos en los que nos pasa algo. Después, cuando tiras de recuerdos fragmentados, una canción es un trampolín a un tiempo pasado, no sé si mejor o peor.

En definitiva, las canciones te ayudan después a recordar, igual que lo hacen las fotos o las pequeñas cosas de Serrat.

Entre O. y yo hay una amistad latente. Intensa y muy prolongada en el tiempo, mi amigo O. es el más raro de entre todos los normales y, quizás, el más normal entre los raros.

Ahora la canción: “Temps éra temps” de Serrat me ofrece algo que yo no tenía hasta ahora: el Serrat en catalán, el Serrat en directo, el Serrat interpretando con más o menos acierto su magnífico pasado –en algunas ocasiones lo hace más bien como puede-, el Serrat que reinterpreta y ordena su juventud pasada: su lista no tiene desperdicio, ahí vá

El oro de Moscú,
ir a buscar el agua a la fuente,
las restricciones,
el hombre del saco,
el gallinero del cine,
tiempos de una, grande y libre,
Metro Goldwyn Mayer,
lo tomas o lo dejas,
Quintero León y Quiroga, Kubala,
Elena Francis,
el Palé
y la Formación del Espíritu Nacional.

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Divino. Ahora la letra original:

Temps era temps que vam sortir de l’ou amb l’or a Moscú… … l’aigua a la font, les restriccions i l’home del sac. Temps era temps que més que bons o dolents eren els meus i han estat els únics. Temps d’estraperlo i tramvies, farinetes per sopar i comuna i galliner a la galeria. Temps d’”Una, Grande y Libre”, “Metro Goldwyn Mayer”, “Lo toma o lo deja”, “Gomas y lavajes” Quintero, León i Quiroga; Panellets i penellons; Basora, César, Kubala, Moreno i Manchón. Temps era temps que d’hora i malament ho vam saber tot: qui eren els reis, d’on vénen els nens i què menja el llop. Tot barrejat amb el Palé, i la Formación del Espíritu Nacional i els primers divendres de mes. Senyora Francis, m’entén?

Y ahora la anécdota.
Trabajaba en el Auditorio de Castellón cuando se presenta Serrat para presentar el disco “Serrat Sinfónico”. Empecé a trabajar a las cuatro de la tarde, los técnicos, músicos y la ostia en verso llevaban toda la noche dándole al manubrio porque había pocas horas para ensayar. El caso es que como no había visto nada me dirijo hacia la Sala Sinfónica para ver desde la platea el escenario. También a ver si podía verle a él.

Cuando entro estaban terminando de probar instrumentos, me decidí a sentarme y de repente empezaron a tocar “Mediterráneo” Sólo para mí –sólo yo estaba sentado como público anónimo- Una catarata de música me bañó completamente. Me pareció una interpretación mayúscula que me dejó sin habla, me dejó lleno de poesía para lo que me quedaba de semana. Son de esas situaciones de estar en el momento justo y el lugar correcto para que cuando menos esperas, Joan Manuel Serrat y cuarenta músicos te interpreten para ti “Mediterráneo” Un capricho de rico que se da uno sin esperarlo.

Un beso para O. que me ha hecho este injerto musical en mi historia personal y me sirve para recordarle, melena al viento, loco de remate y psicológicamente enamorado.