Almorzando el otro día a la fresca con doble A. y J. tuve uno de esos lunch deliciosos: bocata de tortilla, jamón y tomate y traca traca en torno a la música.

Las dos A. fueron derechas a por Madonna y a por MJ. Lo de Madonna principalmente por lo del concierto de Barcelona, que se ve que los dejó finos. También porque A. Iba a ir ése mismo día.

Lo de MJ por pesado y porque estos días he tenido que tragarme, encima, la película de los Jackson que hacían en Cuatro. Horror.

Después volvimos con Antonio Vega y Ketama. Un almuerzo la mar de divertido porque hubo palos para todos. Que si rock duro, que si después pasamos al trance, Manolo Cabezabolo, Cáncer de Escroto en Valderrobles y para terminar no se me caen los anillos hablando de Phillip Glass, Cristopher Cross y Carlos Cano. Sobre lo que debe de aportar un artista, la imagen, el baile, etc…

El caso es que A. no conoce a Nacho Vegas. Yo le contesté que quizá era un heredero indirecto de Antonio Vega, por el calado poético, por las propias canciones y por ser dos personas con un largo matrimonio con la jeringuilla, con la autodestrucción. También por ser el más dotado de su generación para coserte la vida a canciones.

Para A. DM tiene que hablar de Nacho Vegas.

Introduciremos la cosa con “Verano Fatal” y “Dry Martini S.A.”

NV es el santo varón de la escena, el sueño húmedo del caimán ibérico. El talento que envidia Bunbury , el que desea con desazón.

Me permito la glosa un momento, que hace tiempo que no le doy al teclado. Bunbury y Vegas hicieron juntos el disco “El Tiempo de las Cerezas”. NV fue a la suya y armó la mitad del disco con canciones recias y cercanas. Siempre he pensado que hay un homenaje en “Días Extraños” al “Everybody´s Talkin” de Nilsson. También recomiendo “Serie Negra”

Bunbury desde “Pequeño” está desastrado. No acierta ni con el género ni mucho menos con las canciones, que al fin al cabo son lo importante. Para que acabe haciendo un reggea en el segundo disco de “El Viaje a ninguna parte”

Pero para “El Tiempo de las Cerezas” decide echar el resto y ponerse como a la altura. La pena es que no llegó y le salieron cosas como “Puta Desagradecida” y “Wellcome to el Callejón sin Salida”.

A partir de aquí, Bunbury corre el riesgo de no ligar al público, salvo el mejicano, de hacerse un rockero autista, de vivir en su burbuja de rock y exceso. Mientras el resto vamos a lo nuestro, que es otra cosa tipo Pastora.

De NV recomiendo pocos discos y más canciones. Los discos son:

• Actos Inexplicables
• Desaparezca aquí.

Las canciones son, siguiendo un orden cronológico:

• El Ángel Simón
• Baby Cat Face
• El Jardín de la Duermevela
• Nuevos planes, idénticas estrategias
• Días Extaños
• Canción desde palacion nº 7
• El hombre que casi conoció a Michi Panero
• Dry Martini S.A.

Siempre antes paladear que tragar. La mayoría están en youtube colgadas por los pies.

Me encantan las portadas. Forma parte de al tradición de solistas que siempre salen en sus portadas. De Carol King a Bob Dyla, de Leonard Cohen a Aretha Franklin, de Björk a Mónica Naranjo. . Orgullosos, siempre la sombra.

En el 2007 NV se mete en al cama con Cristina Rosenvinge, para españolearle su larga estancia en Nueva York y tanto rollete de “soy amiga de Sonic Youth” y “no sabéis cómo es Nueva York” que traía.

También para meterle mano a sus musas, que no paraban de cantarle en guachuplís, y dejarlas en canela, dispuestas a escribir, tocar y cantar otro gran disco: “Tu Labio Superior”. Destaco sobre todo “La Distancia Adecuada”

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Juntos son el Jesús y María del Indie. Son la pareja de cianuro de la escena. De teatro, se entiende querido indie.

Ella es la luz. Un sexo estático se le cae desde la comisura de los labios de esa boquita de piñón y su nariz de pija. Es ése pelazo y las gafas de sol. Esa forma dejada y desorientada de hablar a cámara.

Él es todo oscuridad color vaquero sucio. Desgarbado, desaliñado, hinchado por la metadona, lacerante en cada verso.

Siguiendo la Ley de los Contrastes, a mi verano maravilloso hay que introducirle el caos guitarrero del “Verano Fatal” de Rosenvinge y Vegas.
Era la canción que finalizaba el disco y que le daba título, tenía que ser grande.

Y al final se lo montaban a lo Neil Young desbocado, más caballo salvaje que nunca. Los coros de ella, la réplicas y contra réplicas. Esa letra tan peligrosa, tan infectada, tan rock and roll. De cuando el rock es suicida, sucio y sexual. Recojo a vuela pluma cuatro o cinco frases:

• Te vi en un escenario intentando disparar
• No tenemos que escondernos, alguien nos encontrará
• Haced siempre lo incorrecto es una forma de acertar
• Yo voy buscando mi fuerza y tú mi debilidad
• Para ser un buen cantante tienes que desafinar
• Y todo lo que nace, nace casi por error
• Que llega el presidente y dice que nos va a salvar
• Te vuelvo a encontrar en el agua de rodillas, cruzando hacia a alta mar

Me dicen más NV y CR en esta canción que todo lo que llevamos de pop mainstream en el año. Me horripila y me fascina. Me da la sensación de peligro, de nervio, de cosa chunga; no sé si yo o ellos.

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La otra es “Dry Martini S.A.”

El arranque es sublime. Piano de Abraham Boba, son las escalinatas al cuerpo desnudo de la canción. La banda le ayuda. Silencio porque entra ése “hablo solo, bebo té”, dos acordes de guitarra y batería “ tomo notas para hacer de mi vida sin ti, algo habitable”
Se presenta el personaje principal “Leo entera la Razón, hoy desarmé la televisión, tarareando una canción insoportable” Seguro que de Paulina Rubio.

Buscando información, vídeos, citas, fotos, cosas para esta entrada he caído en la cuenta que hay vídeo de esta canción. Me ha encantado. Para una canción en la que el Dry Martini pasa de ser Sociedad Anónima a Sexo Anal, no podía tener mejor soporte que ese blanco y negro y esas escenas de porno falso. Mejor con el baile de Vegas con la copa en mano.

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Letra “Verano Fatal”

Te vi en un escenario intentando disparar
a este chico solitario, no me tengo que acercar,
tus ojos me encontraron en la última canción,
no sé si era una promesa o una premonición.

Te observo al descender y una extraña sensación después,
cómo poco a poco me voy empezando a encoger,
llegando a la ciudad la mujer del tiempo nos dirá
que a una primavera en calma siempre le sucederá un verano fatal.

No tenemos que escondernos alguien nos encontrará,
hacer siempre lo incorrecto es una forma de acertar,
la mañana nos recoge donde muere la ciudad,
yo buscando tu fuerza y tú mi debilidad.

Te vuelvo a escuchar en esa forma especial de hablar,
para ser un buen cantante tienes que desafinar,
hoy hace más calor y me tienes atrapado en tu rincón,
quien podría imaginar lo que nos iba a deparar un verano fatal.

Y aquí las noches llegan y nos pasan como un reactor
y todo lo que nace, nace casi como por error,
y las gaviotas chillan que ya está cerca el final de un verano fatal,
de un verano fatal.

Te pierdo entre la gente que ha venido a celebrar
que llega el presidente y dice que nos va a salvar,
veo pasos en la orilla y te vuelvo a encontrar
en el agua de rodillas rezando hacia altamar.

Y hablamos del amor pero es la hora del adiós
y el viejo que no sabe nada con su acordeón
y al huir de la ciudad la mujer del tiempo nos dirá
que a un otoño desastroso siempre le precederá un verano fatal.

Letra “Dry Martini S.A.”

Hablo solo, bebo té
Tomo notas para hacer
De mi vida sin ti algo habitable (habitable)
Leo entera la razón
Hoy desarmé la televisión
Tarareando una canción insoportable (insoportable)
Así pues, cuando no tengas nada que hacer
Y yo pase por tu cabeza
Nadie podrá oírte
Así que piensa en mí
Como si me quisieras

Y desde la otra habitación y arrimado contra la pared
Te escuchaba cuestionar hasta el mismo amor y yo pensé
en voz alta
Pero qué mal (nacho, has vuelto a hacerlo mal) muy mal
(lo hiciste mal)
Era un juego y ahora es real
Pero qué mal (nacho, has vuelto a hacerlo mal), fatal
(lo hiciste mal)
Era un sueño y ahora es real

Pierdo un vuelo, pierdo un tren
Pierdo los papeles
Y por ti perderé la cabeza poco a poco
Me recibes sonriendo
Me arrastras veinte metros por el suelo
Y sólo dices esto es cosa de locos (de locos)

Mientras alzo una mano con la que
Podré rozar el cielo
La otra acaricia tus entrañas
Con la punta de sus dedos
Y me hago tan pequeño
Que me deslizo dentro como un pez
Y me pregunto esto será lo más profundo
Que te voy a conocer jamás (nacho, has vuelto a hacerlo mal)
Qué mal (lo hiciste mal)
Era un juego y ahora es real
Pero qué mal (nacho, has vuelto a hacerlo mal), fatal
(lo hiciste mal)
Era un sueño y ahora es real
Pero qué mal (nacho, has vuelto a hacerlo mal), muy mal
(lo hiciste mal)
Era un juego y ahora es real
Nos quedará (nacho, has vuelto a hacerlo mal), menos mal
(lo hiciste mal), dry martini, sexo anal

El aire, el aire, quererte es intentar atrapar con las
manos el aire
El aire, el aire, quererte es como obrar un milagro

Tú dices hasta aquí llegué y estuvo bien
Pero no te mueves del lugar
Yo llego a la de tres
Empezaré a correr
Pero olvido que no sé contar

Pero qué mal (nacho, has vuelto a hacerlo mal), muy mal
(lo hiciste mal)
Era un juego y ahora es real
Nos quedará (nacho, has vuelto a hacerlo mal), menos mal
(lo hiciste mal)
Dry Martini, sexo anal

El aire, el aire, quererte es intentar atrapar con las
manos el aire
El aire, el aire, quererte es como obrar un milagro
Qué mal, muy mal
Era un juego y ahora es real
Pero que mal, fatal
Era un sueño y ahora es real
Pero qué mal, muy, muy mal
Era un juego y ahora es real
Nos quedará, menos mal,
Dry Martini, s.a.

MJ ha sido enterrado. MJ está muerto.

Un ruido ensordecedor está fustigando mis oídos y todo el mundo habla de Michael Jackson.
Un servidor va a dedicarse a la anécdota en la que se refleja el alma. El microcosmos reflejo del macrocosmos. Lo Universal en lo Particular. Hablemos, pero sólo de música y de baile.

Antes de “Thriller” MTV era un invento en pañales, era una cadena musical menor, un invento de pijos.
El joven Michael Jackson, aquél chiquito tan mono que cantaba en los Jackson Five, había publicado un disco pero sin demasiada repercusión. Era “Off the wall”. El vídeo musical era un capricho.

Entre él y Quincy Jones, paren un disco marcado por el éxito: “Thriller”. Antes de su eclosión en las estrellas se celebra el 25º aniversario de la Motown, gala retrasmitida a nivel nacional en la que se encuentran los mejores artistas vivos de la músic negra. Para la ocasión se reúnen de forma puntual los Jackson Five originales para rememorar viejos tiempos.

Acaba una actuación engrasada de soul y funky coral. MJ ha crecido y coge un micrófono plateado. Habla al público. Les dice que ha sido una actuación maravillosa, ama esas canciones. Que ha estado bien. Pero, que lo que más le gusta en esos momentos son, sus nuevas canciones.

Un instante de silencio, la intro de “Billy Jean” y MJ se enfunda sombrero y perfil. Se fija un icono para la posteridad.

El público femenino grita, o al menos lo hizo más que el masculino, ante el gesto cerrado. Cabezas que se levantan apareciendo por debajo de la pantalla. Casi se intuye que algo grande estaba pasando.

Es interesante ver estas cosas a toro pasado, porque MJ se hizo grande porque podía. Porque sabía que podía.

La canción acaba como de nacer y MJ es un látigo de electricidad, cada golpe encierra un movimiento interno. El ritmo es total y MJ baila a su son.

Dicen que los calcetines blancos se los ponía para poder verle el movimiento de los pies con más claridad. Qué acierto.

Viste cielo negro estrellado, rizo enroscado y cara de santo. Patadas al aire, movimientos de cabeza, llega el estribillo y MJ se tiene que separar del suelo.

Durante toda la canción se le puede ver siguiendo el ritmo con el pie, golpeando el entarimado. Hay que dejarse la piel en esta canción, es el lugar y es el momento.
¿Cómo puede tener ese plante en el escenario? Que no falten metros, que se haga pequeño.

Ese ritmo; un, dos, tres. Un dos, tres. Billy Jean.

Sobre el minuto 2,5 hay una tormenta en el estribillo. Energía pura. MJ salta. Jump. Patada al aire, giros de cabeza y unos pies golpeado constantemene el suelo, ese ritmo marcial. Hay gritos ante el moonwalk.

Cantante, bailarín y público son uno. Vibran al unísono. No se dejan de escuchar palmas durante toda la canción.
Al final, un ruido ensordecedor de palmas, una manos contra otras, lo invade todo. Es el ruido ensordecedor que estos días está fustigando mis oídos y que hace que todo el mundo hable de Michael Jackson.

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