The XX han sido una de las revelaciones del año. Cuatro chavales metidos en un estudio durante un año pocas veces hacen discos tan intensos como su debut. A saber, The XX: The XX

La música underground normalmente no tiene soplos en el corazón como estos porque tiende a tener unos myspace muy guarros, una información muy desordenada y una continua matanza a base de vejar tanta novedad que llevarse a la boca.

La música underground sobre todo se encuentra indispuesta. Deja de ser pop, que viene de popular, porque los martes tiene resaca, los miércoles está decente y el fin de semana está para que no la llames.

Pocas veces hay ósmosis entre lo que escucho en my home y lo que escucha mi madre, lo que escucho en la cafetería tomando café y la melodía que escucha el de Cadena Cuarenta. Mucho mejor sin duda, Radio Gladys Palmera.

A veces tanto aislacionismo es desesperante y me pregunto en qué… fallan los demás.

Las dos equis son cuatro chavalotes cargados de poesía, que se encierran durante un año en un caja de zapatos pagada por su discográfica,  (con los tiempos que corren) a ver nacer canciones con la piel de la noche in blue, el corazón electrónico y unos ojos tristes de Everything but the Girl.

Todo esto que os cuento a los cuatro locos y locas que andáis por esta web lo podéis escuchar aquí, vía Spotify.

Su disco es una delicada caricia en el oído. Muy depurados, muy bien vestidas y muy esenciales, The XX  tardan trescientos días en dejar en el hueso unas canciones tristes y bailables. El baile es más contemporáneo si se baila triste.

Es un disco para las cosas íntimas. Follar es la más obvia. Hacerlo con amor y con la persona adecuada tiene un plus en estos tiempos de mete-saca y gimnasia porno ¿por qué las adolescentes reproducen lo que ven en el porno?

También sirve para decorar la madrugada de la gran ciudad. Gran Vía en la madrugada de un miércoles madrileño o centro de Valencia, pasando por el río, medio escurrido entre la noche y la mañana. Es esa melancolía innata a la urbe, que los indígenas no la sienten porque no tienen corazón y los de fuera nos mata alguna que otra noche. Es la melancolía del “Missing” de Everything but the Girl o la del “Protection” de Massive Attack.

“Islands” es su un single virado a azul que viene acompañado de un estupendo vídeo que merece la penar comentar y sobre todo ver.

Dirigido por Saam Farahmand, es una pequeña gema entre tanto vídeo cutre en Youtube.

Sintético, elegante, repetitivo, se nos muestra a The XX colocados en medio de una coreografía que cuenta tanto como la letra de la canción (traducida más abajo).

El vestuario de los bailarines y su peinado, la desazón de los XX sentados en el sofá mientras avanza la cosa, ella que se levanta cuando a acabado de cantar, él que lo hace como hundido, la última bailarina danzando en medio de las llamas mientras que una vouyeur XX la observa.

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En esos kilómetros muertos, encuentro el tiempo para recapacitar, para amargarme, para pasarlo en grande en ese veloz karaoke alternativo en el que se convierte mi coche. Esos mágicos cds, que no paro de berrear, tienen joyas. Perfectos diamantes pulidos , que me recuerdan porque escribo música aquí de vez en cuando. Ah, también porque la escucho de forma tan metódica, como una vieja loca pop.

Antònia Font (AF) son el padre, la madre y el espíritu  de ensaimada divina de Manel, Conxita, The New Raemon, La petita França y bla, bla.

Antònia Font además son los locos terrestres, la lisergia sideral cotidiana, esa que te muestra lo cotidiano como si vinieses de Marte, ese mirar diferentes (inquitante y mortífero, alegre y optimista). Como si desconocieses tu casa. Magia y sensibilidad. Magic and sensibility.

En esta glosa cercana y tragicómica, sin salvajes cuchillas de mercurio; se empapa de ese pop oblicuo, tan trans-canción, adulto y misterioso.

Las mejores canciones de AF son:

1. Darrera una revista
2. Productes de neteja
3. Dins d´quest iglú
4. Batíscafo Katiuskas

Cada una diferente de las demás, cada una con una chispa espacial, con un trepidante ritmo emocional diferente, con un latido diferenciador. Dicen los sesudos críticos de pop que escriben por obligación que son la veta sobre la que se monta esa escena tan barcelonesa y de pedriguí que forman los grupos  que he mencionado al principio de esta entradilla.

Si Manel., The New Raemon, Mishima, Refree y bla, bla, bla tienen un timonel poético, un espejo en que mirarse, copiar y ver lo guapos que quedan en las revistas trilirís y en El País; son en definitiva AF.  Son la nueva música que se trajeron de donde menos se esperaba que hubiese pop, Mallorca.

La miga de la cosa está en ser universal hablando de lo que te pasa en casa, en tu pueblo. Casi nada.

A grandes rasgos y zarpazos, AF son grandes y líricos por lo siguiente:

• Son un grupo pop, lírico y poético
• Sobredimensionan los temas del pop.
• Pau Debón, es voz cercana

Quien esté aburrido de leer que lo deje, los que estén interesados que sigan.

Antònia Font son un grupo pop, lírico y poético

No engañan a nadie: tecladitos, guitarrita, bass, batería y Pau Debon. Sus canciones no dejan de montarse con lo de toda la vida: el aceite de casa de mama beatle (porque fue el primero que nos llevamos a la boca).

“Darrera una revista” son cuatro baquetazos junto a cuatro guitarrazos más.  La materia prima es la eterna rueda de todos los locales de ensayo.

Antònia Font son el mejor grupo pop, por su lirismo, por su música, por la profunda melancolía que transmiten y por la alegría desaforada que contagian. Por la paleta de colores que son capaces imprimir. Por las macetas y por considerar que su público es adulto y razonablemente poético, tanto como ellos.

“Darrera una revista” son cuatro tíos tocando. Y no. Es también la bella historia de una relación que se apaga. Tiene en su simpleza la argamasa poética de la emoción. Unas notas de teclado que ponen melodía más que a la canción a esa ventana desde la que se mira fumando.

Sus parones, las delicadas líneas de guitarra, el interludio con los patitos de goma y Pau Debon generan en el oyente la melancolía taciturna que tocaba Chet Baker, la eterna sensibilidad de Caetano Veloso cantando “Terra” o “Odara”.

Sobredimensionan los típicos temas del pop.

La destrucción o el amor. El amor o la guerra. El odio o el amor. El odio al amor-amor. El amor como amor-amor. El amor como motor a reacción y el amor y la mierda. Basta de amor.

El amor, el eterno amor y la jeriguilla del yonki. El amor es un tema capital pero privado. Odio todo el pop melifluo que tiene el amor su razón de ser. Vivan las canciones que no hablan del amor.

“Productes de neteja” son el antídoto perfecto. No es la mejor, pero es la más espacial. Una fotografía cotidiana, doméstica, conocida por todos. Son los productos de limpieza que hay debajo del fregadero.

Seguir la constante ascendencia de la guitarra acústica hasta el viraje eléctrico, desquiciante y caótico. Esos delicados hilos de teclado que hace de fondo marino.

Pau Debón es una voz cercana

Hay cantantes anti-canto: Triángulo de Amor Bizarro, Los Planetas, La Polla Records

Hay voces sobresalientes: Ute Lemper, Falete, Portishead

Hay voces menospreciadas: Sidnead O´Connor, Marilyn Monroe, Bambino

Hay voces generadoras de tantas emociones que llegan a doler: Enrique Morente, Camarón, Anthony and the Johnson

Hay voces calladas: Norah Jones, Dusty Springfield, Tok Tok Tok

Hay voces que sin ser perfectas sirven para darle tintineo al cuerpo: Diego Carrasco, Mártires del Compás, Tom Waits

Hay voces alegres desde la entrada: La Casa Azul, Pata Negra, Manos de Topo

Hay voces soul: Marvin Gaye, Al Green, Isaac Hayes

Hay voces de mujer negra: Erykah Badu, Aretha Franklin, Janis Joplin

Hay voces de ultra tumba: Diamanda Galas, Napal Death, Trenz Reznor

Hay voces chiripitifláuticas y norteñas: Björk, Camilla, Bobby Mcferri

Hay voces que prometen: Las Migas, Oníric,  Nacho Umbert

Hay voces divertidas: La Casa Azul, Pata Negra, Albert Pla

Hay voces nacidas con otras voces: Vainica Doble, Las Grecas,Las Niñas

Hay voces candentes: Astrud Gilberto, Vinicius de Moraes, Macy Gray

Hay voces sin mácula y frías como el hielo: Dianna Krall, Michael Bublé, Dido

Hay voces de otros tiempos: The Doors, El Niño Gusano, Love, Tim Buckley

Estaba la voz: Frank Sinatra

Hay voces como la de Leonard Cohen y Rufus Wainwright

Hay voces francesas y refifis: Jacques Brel, Serge Gainsbourg, Dominique A.

Hay voces detrás de unas gafas de pasta: Elvis Costello.

Por último está la voz cercana y color tierra de Pau Debon. Pau Debon canta metiéndose en la cama y contándote las cosas como si te fueras a dormir en un abrazo conocido y familiar.

No es que sea el mejor cantante del world, ni por asomo; pero la electrónica es una mierda sin cristal en el cuerpo porque nadie canta. Porque en medio del mercurio que genera el ordenador, cuando en esa química cuántica alguien canta, alguien ya te está acompañando, alguien está contigo y te guía en la canción.

Dentro de la música pop no hay nada más cercano, humano y primitivo que la voz humana o alguien aporreando algo de una forma rítmica. Todo lo demás, lo que está electrificado de más, no tiene ese carácter primigenio, de inconsciente colectivo como raza que puede llegar a tener la voz humana.

Por eso puede llegar a emocionar géneros profundamente vocales a un neófito del gospel, del flamenco, del soul o de Nusrat Fateth Ali Khan.

No es que Mozart fuera una mierda cuando tocaba música intrumental, pero donde se ponga Ultra Naté, que me quiten lo bailao.

Debon canta en AF  ni hacia fuera (ColdplaY, U2) ni hacia dentro (“Caja del diablo“, Los Planetas). Canta cercano,  haciendo un tête à tête cordial y familiar. Canta sentado, mientras toma café, mientras te dice las cosas importantes con la voz tranquila y cercana

Letra traducida Darrera una revista .

DETRÁS DE UNA REVISTA

Y cuando salió el sol, después de cuatro días

pensabas y fumabas detrás de una revista.

Son demasiados domicilios de mover todos los muebles,

recetas italianas, es demasiado tiempo en obras.

Y cuando salió el sol, después de cuatro días

y dijiste « ¿has visto?», supongo que con una sonrisa.

Me gusta esta escalera, con la bombilla desnuda,

me gusta esta casa, tengo que comprarme una.

Y cuando salió el sol después de cuatro días

pensabas y fumabas y dijiste « ¿qué miras?»

Y los días no se aguantan, la vida me erosiona,

me anula y me hipnotiza esta grapadora,

me ruedan por la cara suicidas y neuronas,

ya no sé qué me queda, y no sé si me funciona.

Debajo del humo inmóvil de mi otro cigarro

tomarás una cerveza y yo un martín bianco,

y como dos asteroides que han desviado su ruta

diremos que ha sido fantástico, diremos que ha sido la luna.

Encerradas en un 12 por 12, dentro del perímetro de un cd, una tribu africana reduce cabezas humanas y portadas de vinilo El Cd es el enemigo a batir, con sus bits de hielo y la inmensidad del cifrado uno-cero crea el perfecto sonido digital. Cuando el mundo sigue siendo analógico.

Portadas reducidas a la mínima expresión, fotografías miniaturizadas. Es la imagen que cuelgo en el Itunes para recordar que lo que escucho tiene piernas y brazos.

Viejas reliquias de cuando tenías un vinilo en la mano. Joder, que era porque sonaba mejor. Era un plástico negro acogedor, más que frío anal que me da el CD.

Recuerdo que la edición en vinilo del “Deseo Carnal” de Dinarama.

La funda que guardaba el disco sólo tenía fotografías de morcillas, chorizos y restos de embutido. Olé. Canción recomendada de ese disco: “Carne, huesos y tú” Dejo colgado un loco vídeo del Youtube, en el que se recomienda más mirar que ver las imágenes.

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Tres de las mejores portadas de lo que llevamos de año son:

• Pereza:  Aviones
• Sidonie: El Incendio
• Abraham Boba: La Educación

Primero Boba.

Él tiene el mejor peinado-flequillo de toda la plantilla musical del país. Ese flequillo tintinesco, con esas canas tan bien perfiladas, seguro que se las hace.

Mira ausente a la derecha, porque parece que lo hayan apartado de algo que estaba escribiendo. El cuaderno al fondo, pequeños aparatos musicales.

Canción recomendada de un disco espeso: “Capital”

Después, Madrid.

Pereza marcan siempre unas portadas anodinas. No han tenido secretos hasta ahora porque ea el grupo que siempre protagonizaba sus portads. No que la publicación de “Aviones” haya sido diferente, pero es más especial.

Me encanta el título, aviones. Muy evocador. Adelanta una gran canción, como podría ser la de Calamaro “Los Aviones”. La pena es que luego no está en el disco.

Ellos, sus gafas, los perros, la actitud, la luz pajiza, el camino. Preciosa.

En cuanto a música Pereza son el dúo calavera de Malasaña o por ahí. Son el cliché más manido del rock and roll of way. Un par de esqueletos que entre follar fans de los 40, reverencias a héroes del rock y borracheras color moco se dejan de estupideces y son capaces de recordar el lado salvaje del rock cantado en castellano, o casi. Del elepé “Los amigos de los animales” recomiendo ese quemar rueda de Pereza con Carlos Tarque en “Animales”

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A estas dos gafas ambulantes les pasa que persiguiendo la canción, su propia creación, corren el riesgo de Bunburyzarse.

• Bunburizarse: dícese del síndrome que padece Bunbury. Es una rara anomalía que afecta a la composición musical.

Surge cuando las canciones están basadas en dos temas peligrosos para el rock, leamos:

1. La propia creación de canciones. Que es cuando se escriben canciones sobre el propio acto de escribir canciones. Entramos en el terreno del metapop: pop hablando del propio pop. O metarock, si te sientes más malote.
2. Las experiencias personales de artistas ególatras, mesiánicos y megalómanos del rock and roll. Ejemplos en la discografía de Bunbury: “La ciudad de las bajas pasiones” y “En la pulpería de Lupita”

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Madrid, Pereza. Corren el riesgo de bunburyzarse, porque hay algunas canciones en su último disco que apestan cocina rápida y poco creativa. Son, en definitiva, un buen grupo de rock, pero para tomártelo en monodosis.

Principalmente, porque todo el conjunto empacha. “Aviones” es eso, un disco muy irregular con tres muy buenas canciones:

• Windsor
• Champagne
• Violento Amor

La preferida, la que se ha quedado, la que recuerdo, la que canturreo, la que me sorprende, la que más me ha recordado a Le Punk es sin duda “Champagne”

Los mejores versos son esos que dicen:

No sé como lo hacías; Estuviste tan fina follando en la cocinaDos cuerpos de alfiler se pinchan sin frenos, Miden si más o menos

Claro que sí, porque se puede ser muy fina mientras se folla en la cocina.

Terminé de trotar y me puse a correr Buscaba estaño para soldarnos, Los que quisimos trato ahora pisamos charcos Escuchábamos Anthony and the Jhonsons para ponernos tontos

Me sobra la metáfora del estaño. Debe de ser por el olor que deja después, pero me encanta lo de ponerse tonto escuchando Anthony and The Jhonsons. Tengo que probarlo.

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Letra “Champagne” Pereza.

Terminé de llorar y se puso a llover

Me siento tan estúpido contándolo

Los que hundimos barcos, luego volamos alto

Descorchaste un champagne en mitad del polvo

Como en las películas porno

No sé como lo hacías;

Estuviste tan fina follando en la cocina

Dos cuerpos de alfiler se pinchan sin frenos,

Miden si más o menos

Pero no, pero no tengo la culpa

De que esto se esfume cada mes

Como si fueran burbujas de champagne francés

Terminé de trotar y me puse a correr

Buscaba estaño para soldarnos,

Los que quisimos trato ahora pisamos charcos

Escuchábamos Anthony and the Jhonsons para ponernos tontos

No sé cómo lo hacías, pero yo enloquecía follando en la cocina

Dos cuerpos de alfiler se pinchan sin frenos

No miden si más o menos Pero no, pero no tengo la culpa

De que esto se esfume cada mes

Como si fueran burbujas de champagne francés

Yo no tengo la culpa de ser más yonqui cada vez

De tus taras y tus multas, de tus pies

Pero no, pero no tengo la culpa

De que esto se esfume cada mes

Como si fueran burbujas de champagne francés

Y yo no tengo la culpa de ser más yonqui cada vez

De tus taras y tus multas, de tus pies

Por último, Barcelona.

Dos mujeres besándose en un rojo devastador. Un beso lésbico y pasional, color a sexo y a manoseo. Un color pasión, que parece que ardan. Tremenda.

Pereza Y Sidonie son el puente aéreo del pop de la actualidad. Han parido “El incendio” y me pregunto para qué, porque es todavía peor que el de Pereza.

Y mira que tenían un primer disco que escuché mucho cuando medio vivía en Segorbe. Divertido, jovial, vitalista. Tenían un pie en el Manchester de Happy Monadas y otro en 4×4 del bombo bien colocado.

Sidonie son de esa especie de grupos que cuando crecen y sobre todo cambian de idioma, la lían parda con el castellano. Nunca atinan, les falta el punch del boxeo, están cortos de literatura, les falta corazón y genitales. Esto del pop se resuelve en que la canción te pellizque o que te deje indiferente. Y si no que al menos te divierta.

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Recomiendo sobre todo el primer single. “El incendio”. Por esas guitarras encendidas, pero las voces secundarias avecinan el mar terrible. Son el polvo rápido del rock, ese fornifollar por una tetas puestas en el sitio. Una lástima.

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A, TQ.

ALICIA 2

Por los viejos tiempos

¿Deberían ser olvidados los viejos amigos
y nunca recordados?
¿Deberían ser olvidados los viejos amigos
y los viejos tiempos?

Por los viejos tiempos, amiga mío,
por los viejos tiempos.
¡Tomaremos una copa de amabilidad
por los viejos tiempos!
Los dos hemos corrido por las laderas
y arrancado las margaritas,
pero vagamos con pies cansados
desde hace mucho tiempo.
Los dos hemos jugado en el arroyo
desde el mediodía hasta la hora de la cena,
pero los mares que hay entre nosotros han rugido
desde hace mucho tiempo.

Y hay una mano, mi leal amiga,

danos tu mano y beberemos un trago
de buena voluntad
por los viejos tiempos!
¡Y sin duda tú pagarás tu pinta
y sin duda yo pagaré por la mía!
¡Y beberemos un trago de amabilidad
por los viejos tiempos!

Auld Lang Syne

Should old acquaintances be forgotten,
And never brought to mind?
Should old acquaintances be forgotten,
And days of long ago!

Chorus:For old long ago, my dear
For old long ago,
We will take a cup of kindness yet
For old long ago.
We two have run about the hillsides
And pulled the daisies fine,
But we have wandered many a weary foot
For old long ago.

We two have paddled in the stream
From noon until dinner time,
But seas between us broad have roared
Since old long ago.
And there is a hand, my trusty friend,
And give us a hand of yours,
And we will take a goodwill draught
For old long ago!
And surely you will pay for your pint,
And surely I will pay for mine!
And we will take a cup of kindness yet
For old long ago!

Robert Burns (Scotland, 1759-1796)

Las dos A. fueron derechas a por Madonna y a por MJ. Lo de Madonna principalmente por lo del concierto de Barcelona, que se ve que los dejó finos. También porque A. Iba a ir ése mismo día.

Lo de MJ por pesado y porque estos días he tenido que tragarme, encima, la película de los Jackson que hacían en Cuatro. Horror.

Después volvimos con Antonio Vega y Ketama. Un almuerzo la mar de divertido porque hubo palos para todos. Que si rock duro, que si después pasamos al trance, Manolo Cabezabolo, Cáncer de Escroto en Valderrobles y para terminar no se me caen los anillos hablando de Phillip Glass, Cristopher Cross y Carlos Cano. Sobre lo que debe de aportar un artista, la imagen, el baile, etc…

El caso es que A. no conoce a Nacho Vegas. Yo le contesté que quizá era un heredero indirecto de Antonio Vega, por el calado poético, por las propias canciones y por ser dos personas con un largo matrimonio con la jeringuilla, con la autodestrucción. También por ser el más dotado de su generación para coserte la vida a canciones.

Para A. DM tiene que hablar de Nacho Vegas.

Introduciremos la cosa con “Verano Fatal” y “Dry Martini S.A.”

NV es el santo varón de la escena, el sueño húmedo del caimán ibérico. El talento que envidia Bunbury , el que desea con desazón.

Me permito la glosa un momento, que hace tiempo que no le doy al teclado. Bunbury y Vegas hicieron juntos el disco “El Tiempo de las Cerezas”. NV fue a la suya y armó la mitad del disco con canciones recias y cercanas. Siempre he pensado que hay un homenaje en “Días Extraños” al “Everybody´s Talkin” de Nilsson. También recomiendo “Serie Negra”

Bunbury desde “Pequeño” está desastrado. No acierta ni con el género ni mucho menos con las canciones, que al fin al cabo son lo importante. Para que acabe haciendo un reggea en el segundo disco de “El Viaje a ninguna parte”

Pero para “El Tiempo de las Cerezas” decide echar el resto y ponerse como a la altura. La pena es que no llegó y le salieron cosas como “Puta Desagradecida” y “Wellcome to el Callejón sin Salida”.

A partir de aquí, Bunbury corre el riesgo de no ligar al público, salvo el mejicano, de hacerse un rockero autista, de vivir en su burbuja de rock y exceso. Mientras el resto vamos a lo nuestro, que es otra cosa tipo Pastora.

De NV recomiendo pocos discos y más canciones. Los discos son:

• Actos Inexplicables
• Desaparezca aquí.

Las canciones son, siguiendo un orden cronológico:

• El Ángel Simón
• Baby Cat Face
• El Jardín de la Duermevela
• Nuevos planes, idénticas estrategias
• Días Extaños
• Canción desde palacion nº 7
• El hombre que casi conoció a Michi Panero
• Dry Martini S.A.

Siempre antes paladear que tragar. La mayoría están en youtube colgadas por los pies.

Me encantan las portadas. Forma parte de al tradición de solistas que siempre salen en sus portadas. De Carol King a Bob Dyla, de Leonard Cohen a Aretha Franklin, de Björk a Mónica Naranjo. . Orgullosos, siempre la sombra.

En el 2007 NV se mete en al cama con Cristina Rosenvinge, para españolearle su larga estancia en Nueva York y tanto rollete de “soy amiga de Sonic Youth” y “no sabéis cómo es Nueva York” que traía.

También para meterle mano a sus musas, que no paraban de cantarle en guachuplís, y dejarlas en canela, dispuestas a escribir, tocar y cantar otro gran disco: “Tu Labio Superior”. Destaco sobre todo “La Distancia Adecuada”

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=OHwbf-aAbUU&hl=es&fs=1&]

Juntos son el Jesús y María del Indie. Son la pareja de cianuro de la escena. De teatro, se entiende querido indie.

Ella es la luz. Un sexo estático se le cae desde la comisura de los labios de esa boquita de piñón y su nariz de pija. Es ése pelazo y las gafas de sol. Esa forma dejada y desorientada de hablar a cámara.

Él es todo oscuridad color vaquero sucio. Desgarbado, desaliñado, hinchado por la metadona, lacerante en cada verso.

Siguiendo la Ley de los Contrastes, a mi verano maravilloso hay que introducirle el caos guitarrero del “Verano Fatal” de Rosenvinge y Vegas.
Era la canción que finalizaba el disco y que le daba título, tenía que ser grande.

Y al final se lo montaban a lo Neil Young desbocado, más caballo salvaje que nunca. Los coros de ella, la réplicas y contra réplicas. Esa letra tan peligrosa, tan infectada, tan rock and roll. De cuando el rock es suicida, sucio y sexual. Recojo a vuela pluma cuatro o cinco frases:

• Te vi en un escenario intentando disparar
• No tenemos que escondernos, alguien nos encontrará
• Haced siempre lo incorrecto es una forma de acertar
• Yo voy buscando mi fuerza y tú mi debilidad
• Para ser un buen cantante tienes que desafinar
• Y todo lo que nace, nace casi por error
• Que llega el presidente y dice que nos va a salvar
• Te vuelvo a encontrar en el agua de rodillas, cruzando hacia a alta mar

Me dicen más NV y CR en esta canción que todo lo que llevamos de pop mainstream en el año. Me horripila y me fascina. Me da la sensación de peligro, de nervio, de cosa chunga; no sé si yo o ellos.

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La otra es “Dry Martini S.A.”

El arranque es sublime. Piano de Abraham Boba, son las escalinatas al cuerpo desnudo de la canción. La banda le ayuda. Silencio porque entra ése “hablo solo, bebo té”, dos acordes de guitarra y batería “ tomo notas para hacer de mi vida sin ti, algo habitable”
Se presenta el personaje principal “Leo entera la Razón, hoy desarmé la televisión, tarareando una canción insoportable” Seguro que de Paulina Rubio.

Buscando información, vídeos, citas, fotos, cosas para esta entrada he caído en la cuenta que hay vídeo de esta canción. Me ha encantado. Para una canción en la que el Dry Martini pasa de ser Sociedad Anónima a Sexo Anal, no podía tener mejor soporte que ese blanco y negro y esas escenas de porno falso. Mejor con el baile de Vegas con la copa en mano.

[youtube=http://www.youtube.com/watch?v=wlIGJoqZlmY&hl=es&fs=1&]

Letra “Verano Fatal”

Te vi en un escenario intentando disparar
a este chico solitario, no me tengo que acercar,
tus ojos me encontraron en la última canción,
no sé si era una promesa o una premonición.

Te observo al descender y una extraña sensación después,
cómo poco a poco me voy empezando a encoger,
llegando a la ciudad la mujer del tiempo nos dirá
que a una primavera en calma siempre le sucederá un verano fatal.

No tenemos que escondernos alguien nos encontrará,
hacer siempre lo incorrecto es una forma de acertar,
la mañana nos recoge donde muere la ciudad,
yo buscando tu fuerza y tú mi debilidad.

Te vuelvo a escuchar en esa forma especial de hablar,
para ser un buen cantante tienes que desafinar,
hoy hace más calor y me tienes atrapado en tu rincón,
quien podría imaginar lo que nos iba a deparar un verano fatal.

Y aquí las noches llegan y nos pasan como un reactor
y todo lo que nace, nace casi como por error,
y las gaviotas chillan que ya está cerca el final de un verano fatal,
de un verano fatal.

Te pierdo entre la gente que ha venido a celebrar
que llega el presidente y dice que nos va a salvar,
veo pasos en la orilla y te vuelvo a encontrar
en el agua de rodillas rezando hacia altamar.

Y hablamos del amor pero es la hora del adiós
y el viejo que no sabe nada con su acordeón
y al huir de la ciudad la mujer del tiempo nos dirá
que a un otoño desastroso siempre le precederá un verano fatal.

Letra “Dry Martini S.A.”

Hablo solo, bebo té
Tomo notas para hacer
De mi vida sin ti algo habitable (habitable)
Leo entera la razón
Hoy desarmé la televisión
Tarareando una canción insoportable (insoportable)
Así pues, cuando no tengas nada que hacer
Y yo pase por tu cabeza
Nadie podrá oírte
Así que piensa en mí
Como si me quisieras

Y desde la otra habitación y arrimado contra la pared
Te escuchaba cuestionar hasta el mismo amor y yo pensé
en voz alta
Pero qué mal (nacho, has vuelto a hacerlo mal) muy mal
(lo hiciste mal)
Era un juego y ahora es real
Pero qué mal (nacho, has vuelto a hacerlo mal), fatal
(lo hiciste mal)
Era un sueño y ahora es real

Pierdo un vuelo, pierdo un tren
Pierdo los papeles
Y por ti perderé la cabeza poco a poco
Me recibes sonriendo
Me arrastras veinte metros por el suelo
Y sólo dices esto es cosa de locos (de locos)

Mientras alzo una mano con la que
Podré rozar el cielo
La otra acaricia tus entrañas
Con la punta de sus dedos
Y me hago tan pequeño
Que me deslizo dentro como un pez
Y me pregunto esto será lo más profundo
Que te voy a conocer jamás (nacho, has vuelto a hacerlo mal)
Qué mal (lo hiciste mal)
Era un juego y ahora es real
Pero qué mal (nacho, has vuelto a hacerlo mal), fatal
(lo hiciste mal)
Era un sueño y ahora es real
Pero qué mal (nacho, has vuelto a hacerlo mal), muy mal
(lo hiciste mal)
Era un juego y ahora es real
Nos quedará (nacho, has vuelto a hacerlo mal), menos mal
(lo hiciste mal), dry martini, sexo anal

El aire, el aire, quererte es intentar atrapar con las
manos el aire
El aire, el aire, quererte es como obrar un milagro

Tú dices hasta aquí llegué y estuvo bien
Pero no te mueves del lugar
Yo llego a la de tres
Empezaré a correr
Pero olvido que no sé contar

Pero qué mal (nacho, has vuelto a hacerlo mal), muy mal
(lo hiciste mal)
Era un juego y ahora es real
Nos quedará (nacho, has vuelto a hacerlo mal), menos mal
(lo hiciste mal)
Dry Martini, sexo anal

El aire, el aire, quererte es intentar atrapar con las
manos el aire
El aire, el aire, quererte es como obrar un milagro
Qué mal, muy mal
Era un juego y ahora es real
Pero que mal, fatal
Era un sueño y ahora es real
Pero qué mal, muy, muy mal
Era un juego y ahora es real
Nos quedará, menos mal,
Dry Martini, s.a.

Un ruido ensordecedor está fustigando mis oídos y todo el mundo habla de Michael Jackson.
Un servidor va a dedicarse a la anécdota en la que se refleja el alma. El microcosmos reflejo del macrocosmos. Lo Universal en lo Particular. Hablemos, pero sólo de música y de baile.

Antes de “Thriller” MTV era un invento en pañales, era una cadena musical menor, un invento de pijos.
El joven Michael Jackson, aquél chiquito tan mono que cantaba en los Jackson Five, había publicado un disco pero sin demasiada repercusión. Era “Off the wall”. El vídeo musical era un capricho.

Entre él y Quincy Jones, paren un disco marcado por el éxito: “Thriller”. Antes de su eclosión en las estrellas se celebra el 25º aniversario de la Motown, gala retrasmitida a nivel nacional en la que se encuentran los mejores artistas vivos de la músic negra. Para la ocasión se reúnen de forma puntual los Jackson Five originales para rememorar viejos tiempos.

Acaba una actuación engrasada de soul y funky coral. MJ ha crecido y coge un micrófono plateado. Habla al público. Les dice que ha sido una actuación maravillosa, ama esas canciones. Que ha estado bien. Pero, que lo que más le gusta en esos momentos son, sus nuevas canciones.

Un instante de silencio, la intro de “Billy Jean” y MJ se enfunda sombrero y perfil. Se fija un icono para la posteridad.

El público femenino grita, o al menos lo hizo más que el masculino, ante el gesto cerrado. Cabezas que se levantan apareciendo por debajo de la pantalla. Casi se intuye que algo grande estaba pasando.

Es interesante ver estas cosas a toro pasado, porque MJ se hizo grande porque podía. Porque sabía que podía.

La canción acaba como de nacer y MJ es un látigo de electricidad, cada golpe encierra un movimiento interno. El ritmo es total y MJ baila a su son.

Dicen que los calcetines blancos se los ponía para poder verle el movimiento de los pies con más claridad. Qué acierto.

Viste cielo negro estrellado, rizo enroscado y cara de santo. Patadas al aire, movimientos de cabeza, llega el estribillo y MJ se tiene que separar del suelo.

Durante toda la canción se le puede ver siguiendo el ritmo con el pie, golpeando el entarimado. Hay que dejarse la piel en esta canción, es el lugar y es el momento.
¿Cómo puede tener ese plante en el escenario? Que no falten metros, que se haga pequeño.

Ese ritmo; un, dos, tres. Un dos, tres. Billy Jean.

Sobre el minuto 2,5 hay una tormenta en el estribillo. Energía pura. MJ salta. Jump. Patada al aire, giros de cabeza y unos pies golpeado constantemene el suelo, ese ritmo marcial. Hay gritos ante el moonwalk.

Cantante, bailarín y público son uno. Vibran al unísono. No se dejan de escuchar palmas durante toda la canción.
Al final, un ruido ensordecedor de palmas, una manos contra otras, lo invade todo. Es el ruido ensordecedor que estos días está fustigando mis oídos y que hace que todo el mundo hable de Michael Jackson.

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¿Es este Diario Musical la zona muerta de mis frustaciones? ¿La dinámica es colocar canciones para inyectarse salfumán en vena? Esta va a ser una de estas.

Debe de ser porque el material que maneja Antony and de Johnsons es tóxico, lacerante, gelatinoso. Cualquier tragedia personal es más cruel con una canción de Antony and de Johnsons de fondo. Esta es la mía.

Por eso a mucha gente que conozco lo aborrece. Pero la materia trágica con las que cuece sus canciones es una materia tan porosa, tan dolorosa, tan desesperada que retrata fielmente la tragedia humana. Embellece la pena, el dolor y el sufrimiento. Lo acompaña. Anida en el vacío, eso que los existencialistas llamaban el absurdo de la existencia.

Hay que preguntarse siempre el porqué.

Esta no es realmente mi historia, es la de Juan. Te echo de menos, papá.

Era salir del hospital para volver al trabajo, durante la última semana, que sólo podía escuchar esta canción. Todo pena. Era la inyección de plomo lo que nos dejaba para el arrastre.

No ha sido hasta que he inaugurado este blog que no he traducido buenamente la canción y he visto las flores muertas que deja a su alrededor.

No hace falta decir que me recuerda a él. No me hace sentir mal. No me hacer sentir melancólico.

Me hace notar su ausencia en forma de caracola salvaje.

Un manto de tierra carbonizada, un estanque volcánico. Un desierto azul y frío.Una arena que seca y rasga la pupila. Una boca seca. Una lluvia dolorosa. Un manto de polvo, ceniza y poesía no conseguiría que te olvide.

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Letra Traducida Antony and the Johnsons: Hope there´s someone

Espero que haya alguien que cuide de mi
Cuando muera, cuando me vaya
Espero que haya alguien que libere mi corazón
Que le guste sostenerlo cuando esté cansado

Hay un fantasma en el horizonte
Cuando me vaya a la cama
¿Cómo podré dormir al llegar la noche?
¿Cómo descansará mi cabeza?

Oh, estoy espantado del lugar que hay
Justo entre la luz y ninguna parte
No quiero ser el elegido
Allí abandonado, allí abandonado

Hay un hombre en el horizonte
Que desea que me acueste
Si sucumbo a sus pies esta noche
Permitirá que descanse mi cableza

Así que hay una esperanza de que no me asfixie
O de que quede paralizado por la luz
Y como un regalo caído del cielo, no quiero irme
Al final del horizonte.

Espero que haya alguien que cuide de mi
Cuando yo muera, cuando yo parta
Espero que haya alguien que libere mi corazón
Y que me abrace cuando esté cansado…

Antony and the Johnsons: Hope there´s someone

Cuando la palmas y Madonna llora tu muerte, has tocado el techo del show business. Cuando Arnod Swarzeneger llora con el lagrimal lleno de adrenalina y mi mujer me despierta a las siete de la mañana para contármelo, porque sabe que me va a interesar, chato, estabas en lo más alto. Lo tuyo era class de altos vuelos. Hoy el quiosquero y ZP van a hablar de lo mismo y vamos a tenerte en el tabloide durante meses.

Michael Jackson ha muerto a los cincuenta años. Jackson era el negro que criaba algodón en el sur de los Estado Unidos mientras que cantaba “Billy Jean”, pero Jackson quería convertirse en el blanco colonizador; por eso se pasó por la cara el cuchillo de desescamar besugos para parecerse más a la luna. Al final parecía más el cerdito Peggy de Barrio Sésamo que otra cosa.

Cuando tu categoría musical es difícil de establecer y el record Guinnes es lo único que te circunscribe la cadera, la cosa coge color planetario, se convirtió en un titán infantil. No eras el King of Pop por casualidad.

Y ahora tenemos a medio planeta haciendo de plañidera de alguien que no reconozco en esas fotografías porque el Michael Jackson que yo adoraba era el musical, el que tenía el el pálpito callejero, el que me hacia bailar al escuchar “Blame It On The Boogie”.

El Jackson adulto siempre quiso ser un niño. Todo era porque su padre les daba látigo (real o verbal) a él y a sus hermanos para que fuesen las mejores voces negras de los sesenta.
Por eso no tuvo infancia, se la pasó trabajando de lo lindo. Por eso también, muchachote, estabas tan loco. Y por eso, chavalote, Diario Musical te recuerda que eras un músico que fue acusado de hacérselo con críos. Quedaste exculpado pero tenías la vida hecha un circo.

El retrato que te están haciendo medio planeta está entre la devoción, esperpento y la tragedia griega. Pero sigo sin reconocerte ¿ibas a sacrificar a tu hijo a los periodistas desde el balcón?

Tan solo me queda recordar la magnífica música que hiciste durante los setenta y los ochenta. Sólo tengo que recordar “Rock with you” y que mi amigo A. la pide constantemente cuando salimos de cervezas y poquísimas veces se la ponen.

“Rock with you” es una de las canciones pop perfectas. Depurada en instrumentación, sensual, voluptuosa; sigue siendo virgen y limpia a cada escucha. Me parece increible que la hicieses tú.

Es una canción joven, vital, jovial, de un chico que está con una chica, que quiere salir, que quiere bailar, que quiere disfrutar, que quiere que ella note el ritmo del amor igual que lo está notando él. ¿Qué más se puede pedir? Como decía Epicuro, la música es capaz de cambiar los afectos. Y esta canción lo consigue.

Para A. en Valencia.

Letra Traducida Michael Jackson: Rock with you

Nena, cierra tus ojos
Deja que el ritmo entre en ti.
No trates de resistirlo
No hay nada que puedas hacer
Relaja tu mente.

Abandónate y goza conmigo
Tienes que sentir ese calor
Y podremos manejar el ritmo
Compartiendo el latido del amor.

Quiero moverme contigo (toda la noche)
Bailar contigo hasta el amanecer
Quiero moverme contigo (toda la noche)
Nos vamos a mover hasta que se vaya la noche.

Afuera en la pista
No hay nadie salvo nosotros
Niña, cuando tú danzas
Hay una magia que debe ser el amor
Sólo lentamente
Porque tenemos que ir tan lejos
Cuando sientes ese calor
Y podemos manejar el ritmo
Compartimos el ritmo del amor.

Quiero moverme contigo (toda la noche)
Bailar contigo hasta el amanecer
Quiero moverme contigo (toda la noche)
Nos vamos a mover hasta que se vaya.

Y cuando la sensación muera y se haya ido
Tú sabes que el amor sobrevive
Podemos movernos por siempre, vamos.

Quiero moverme contigo
Quiero gozar contigo
Quiero moverme contigo
Quiero gozar contigo.

Quiero moverme (toda la noche)
Contigo niña (amanecer)
Moverme contigo, moverme contigo niña, sí
(toda la noche)
Bailando hasta que se vaya la noche.

Quiero moverme contigo (toda la noche)
Bailar contigo hasta el amanecer
Quiero moverme contigo (toda la noche)
Movernos toda la noche
Siente el calor, siente el calor
Moverme contigo hasta el día amanecer
Quiero moverme, moverme toda la noche.

Michael Jackson: Rock with you

Girl, close your eyes
Let that rhythm get into you
Don’t try to fight it
There ain’t nothin’ that you can do
Relax your mind
Lay back and groove with mine
You got to feel that heat
And we can ride the boogie
Share the beat of love

I wanna rock with you (all night)
Dance you into day (sunlight)
I wanna rock with you (all night)
We’re gonna rock the night away

Out on the floor
There ain’t nobody there but us
Girl, when you dance
There’s a magic that must be love
Just take it slow
‘Cause we got so far to go
When you feel that heat
And we’re gonna ride the boogie
Share the beat of love

I wanna rock with you (all night)
Dance you into day (sunlight)
I wanna rock with you (all night)
We’re gonna rock the night away

And when the groove is dead and gone (yeah)
You know that love survives
So we can rock the night away

I wanna rock with you
I wanna groove with you
I wanna rock with you
I wanna groove with you

I wanna rock (all night) with you girl (yeah – all night)
Rock you into day (sunlight)
I wanna rock with you (all night)
Rock the night away
Feel the heat feel the heat
Rock you into day (sunlight)
I wanna rock – rock the night away

Los Silvania de entonces. ¿Y esos quienes eran? Dos peruanos -Mario y Cocó- finos, fugaces, postmodernos, amantes de la seda ambient de Brian Eno, de la cacharrería I+D+I, de aquello que se llamó Techno Inteligente y de la electrónica pre-Sonar.

Ellos, modernos y repijos hasta la médula; yo, postmoderno accidental, encontraba hasta sexy vivir al lado de unas celebridades desconocidas para los demás.
En aquellas fiestas que me tiraba cuando era estudiante, incluso llegamos a tener conocidos en común con los que discutí aireadamente sobre electrónica:

– Autechre son unos dioses.

- Autechre son una mierda, porque no deja de ser música para ascensores distorsionada.

- Eso lo dices porque no entiendes la música de ahora. Te la está perdiendo.

- Debe de ser eso, que no entiendo y tú sí, maja.

En aquellos años en los que no se podía escuchar tanta música, que los discos se fundían de los arañazos de la aguja del tocadiscos, antes de llamarse platos, compré por cuatro perras en una tienda de segunda mano, de esas que han desaparecido, el primer EP de Silvania (“Miel, Nube, Hiel”)

No era propiamente un EP, era maxi. Y quien no sepa la diferencia entre una cosa y otra, que estudie.

Como no había otra cosa que escuchar, aquello era lo más. Y la verdad es que lo era. Llenísimo de ruido, infectado de efectos, con una voces lavadas en el río; Silvania, que eran la alternativa a lo independiente, era mi grupo.

Su salto a la capi, a mi me dejó igual pero sin vivir cerca de dos tipos que salían en la revista. Se fueron buscando la Cibeles y al poco publicaron un LP que era una gloria ensordecedora, una adormidera a 33RPM, una fineza pop desarmante.
Después les perdí la pista mientras ellos se perdían en la noche madrileña, se ahogaron en la electrónica y reaparecieron con un grupo que era un horror llamado Ciëlo. Hace un año aproximadamente a Cocó lo mataron salvajemente. Fin de la historia.

Por aquellas primaveras me inyectaba a la par la Rock de Lux en vena, porque me encantaba la música y porque simplemente me gusta leer. En uno de esos especiales Mario de Silvania daba 10 claves de su música.

Era un listado mustio, ajado y misterioso. Tan sólo dejaba 10 canciones, no diez álbums. Y los comentarios estaban entre el desparrame cósmico y la sensiblería autocomplaciente. Y el misterio, porque esas canciones debían de tener algo.

El periplo ha durado quince años, hasta ayer. Vía Santa Internet he conseguido escuchar las canciones que Mario Silvania dejó plantadas en el papel y en la memoria. Incluyo la lista.

1. The Future Sound Of London: Lifeforms (Path 4)
2. Autechre: Beaumonthannanttwomx (1.02)
3. Mouse On Mars: Katang
4. Orbital: Belfast
5. Jefferson Airplane: Come Back To Me
6. The Byrds: Dolphins Simle
7. Simon & Garfunkel: The Sound Of Silence
8. Brian Eno: The Lost Day
9. Kraftwerk: Radioactivity
10. Insides: Clear Skin

La canción número cinco es de Jefferson Airplane, “Come back to me“, y ha sido definitiva porque me ha recordado mi tiempo en Valencia. Lo ha musicado.

Blasco Ibáñez, Universidad de Geografía e Historia, Plaza del Cedro, Benimaclet y A.
Creo que ha llegado el momento de que Valencia y yo nos perdonemos.

Mario Silvania decía sobre la canción:

“Cada vez que escucho esta canción siento que hay un mensaje para mí… es la canción “hippy”más hermosa de todos los tiempos. La letra es preciosa, es como el vuelo interminable de los pájaros nocturnos”

Letra traducida de Jefferson Airplane: Come Back to me.

El verano ha aspirado el aire y lo ha retenido por mucho tiempo
El invierno fue igual, como si nunca se hubiera ido
y a través de una ventana abierta sin cortinas colgando
te vi, te vi, volviendo a mí.

Uno empieza a leer entre las páginas, de un vistazo
El sonido de la música somnolienta, y de repente está atrapado
A través de la lluvia sobre los árboles, en un rápido beso
Te vi, te vi, volviendo a mí.

No puedes quedarte y vivir mi vida
a dispersar mi amor como hojas en el viento
Siempre dices que quieres marcharte
Siempre dices que no te marcharás
pero sé lo que siempre ha sido
…siempre ha sido.

Un sueño transparente bajo un suspiro ocasional
La mayor parte del tiempo sólo lo dejo ir
Ahora deseo que no haya empezado
Te vi, sí, te vi volviendo a mí.

Recorriendo la montaña que mira a la bahía
Me doy cuenta de que ya estuve aquí antes
La sombra en la niebla pudo haber sido cualquiera
Te vi, te vi, volviendo a mí.

Pequeñas cosas, como razones, se guardan en un frasco
¿Qué pasó con los deseos hechos a una estrella?
¿Fue tan solo algo que hice para divertirme?
Te vi, te vi, volviendo a mí.

Jefferson Airplane: Come Back to me.

The summer had inhaled and held its breath too long
The winter looked the same, as if it never had gone
And through an open window where no curtain hung
I saw you, I saw you, comin’ back to me

One begins to read between the pages of a look
The shape of sleepy music, and suddenly you’re hooked
Through the rain upon the trees, that kisses on the run
I saw you, I saw you, comin’ back to me

You can’t stay and live my way
mi amor se dispersa como las hojas en el viento
Scatter my love like leaves in the wind
You always say you want to go away
But I know what it always has been, it always has been

A transparent dream beneath an occasional sigh
Most of the time I just let it go by
Now I wish it hadn’t begun
I saw you, yes I saw you, comin’ back to me

Strolling the hills overlooking the shore
I realize I’ve been here before
The shadow in the mist could have been anyone
I saw you, I saw you, comin’ back to me

Small things like reasons are put in a jar
Whatever happened to wishes wished on a star?
Was it just something that I made up for fun?
I saw you, I saw you, comin’ back to me

Más tarde me di cuenta que era más importante la sesera que el cuerpazo de yogurt desnatado y su puta madre.Que un cuerpazo con la tontería constante en la boca, aburre.

En esa travesía de carreras constantes sólo encontré el placer sincero, profundamente humano, solitario y cruel que es correr como deporte. Debe de ser por la quema de calorías, por el esfuerzo titánico o por puro sadismo pero es mi deporte ideal. Hecho para solitarios.

En realidad no hay nada más primitivo que ver a un tío correr detrás de una churri, dentro del pilla-pilla, delante de unos skinheads, de los grises o de un león africano. Por eso es un deporte tan vistoso en las olimpiadas. Por eso la vela no la entiende ni dios.

Pop y deporte son de las combinaciones peligrosas. Pocos resultados hay que pasan nuestro particular filtro diariomusicalesco: New Order con “World in Motion” y para de contar. Quien quiera que vaya a comentarios y se descargue a placer.

También está el protagonista de esta reseña: Sanjósex y “Correr”.

Que en realidad es Carlos San José, un chico de Empuries que me parece que lo espolearon malamente de Barcelona y de vuelta al pueblo ha gotado una miel pop muy nutritiva, vital, sabrosa, mediterránea, acústica y flamenquita -de flamenquines- .

“Correr” es el canapé de inicio de un disco maravilloso para quien tenga oído sin prejuicio catalanufos, “Temps o rellotge”/”Tiempo o reloj” que recomiendo por raro que parezca.

Dejo vídeo intercalado y una traducción free marca de la casa. Besos.

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Sanjosex: Correr. Letra traducida.

Solo, así solo no me siento solo

Una forma muy sencilla
de repasar un día
y corriendo te sientes mejor
y respiras más fuerte
y pensando en los problemas
te olvidas de las penas

Así solo no me siento solo
si quiero puedo atajar
o si quiero voy marcha atrás
Una forma muy baratad e pasar por el psiquiatra
correr cuando se pone el sol

Salgo a la calle y miro el sol
Iré por los campos de fuera
Miraré las montañas que se mueven
y los márgenes que estan bien llenos
de hierbas y de flores
que no sirve para nada
o quizás para alguna cosa.

Y es que no conozco el campo
Hemos perdido muchas esencias
el tiempo nos ha ido cambiando
no sé cuando florece la menta.

Así solo no me siento solo
si quiero atajo
o si quiero voy marcha atrás
Una forma muy barata
de pasar por el psiquiatra
correr cuando se pone el sol

Sanjosex: Córrer

Sol, així sol no em sento sol
Una forma ben senzilla
De repassar tot un dia
I corrent et sents millor
I respires molt més fort
I pensant en els problemes
Te n’oblides de les penes

Així sol no em sento sol
Si vull agafo drecera
I si vull faig marxa enrere

Una forma ben barata
De passar pel psiquiatre
Corrent quan es pon el sol

Surto al carrer i miro al cel
Voltaré pels camps de fora
Miraré els turons que es mouen
I els marges que estan ben plens
D’herbes i de flors de vora
Que no serveixen per a res
O potser d’alguna cosa…

I és que no conec el camp,
Hem perdut moltes essències
El temps ens ha anat canviant
No se quan floreix la menta…

Així sol no em sento sol
Si vull agafo drecera
I si vull faig marxa enrere

És la forma més barata
De passar pel psiquiatre

Corrent quan es pon el sol